Соц сети


"Ален Делон курит двадцатую сигарету,
эта девочка в любой одежде раздета..."
почему-то именно это стихотворение крутится весь день в голове.
Так ожесточенно, критически пусто... даже кричать не хочется и ни с чем сравнивать, обычный сквозняк души.
Да-да, ты чертовски привлекательно выглядишь, интересно, кто-нибудь, хоть когда-нибудь все же заглядывал за все это, за тебя другую, с мыльными пузырями и руками испачканными милкой?
Почему-то сразу всплыла та собака, которую мы подкармливали как-то раз, на фоне все того же пердолета... Странно, немного обидно что так мало, но здорово, когда вот так вот помнишь это малое, например как ты потеряла кошелек и я шарился по парку в его поисках с таким же оторванным балбесом.
Мне бы дождей, холодных и густых, как твои ресницы, да прямо в вену, чтобы наверняка дошло и взбодриться.
А осень, я все же люблю ее, проклятая УГшная романтика, но мне так все это нравится, взять и наполнить сердце, полными ладонями разочарований и плеснуть в лицо искареженной реальности. Я чуть-чуть перестал писать, быть может поотому, что совсем не хочу верить, и я тоже когда-нибудь все-все расскажу тебе, только тебе, я надеюсь так будет правильно.
А помнишь? "Если ты рождена в этом мире, значит он без тебя одинок?" Я конечно не силен во французском, но как-то перекликается...
Завтра буду сидеть дома и много писать, я точно знаю о чем, кому и как. А сегодня, быть может немножко посплю, а может и нет)
Почему так хочется схватить тебя за руку и бежать из этого бэээээээээ это заразно такое отношение к универу, это все ТЫ, ласточка.
Завтра будет дождь, я так хочу. А если не будет, значит у меня будет.
Кеды, мальборо и красное вино, тчк.